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A 18 ans, j’m’acheterai une bière. MA PREMIERE bière et ce, d’manière officielle. J’irai au Katabar, là où mon cœur a été broyé. J’irai seule, j’laisserai un message derrière moi pour bien dire que j’étais seule. Sans même ____ ! Loin de tous, loin de moi-même. Quoi d’bon ? Y a rien à faire. C’te connerie. J’me saoulerai un peu, juste pour oublier, rigolerai toute seule à mon délire. J’suis toute seule, ouais. Zy-va, j’en ai rien à foutre. Quel bordel.

J’demandais pas grand-chose, p’tètre de les voir, qu’on soit toute ensemble, s’taper des délires, rire de travers, blaguer sur la femme de l’autre, choisir de vivre un peu, or de l’école, t’vois ? C’pas compliqué. Ce __ Novembre, l’jour où j’suis née. Purain. Même pas un peu de bonheur de vivre ou d’être apparue sur terre. Y en a marre. On est éloigné des autres, de soi-même. Y a rien à faire, non plus. Et j’ai envie de dire : « Toutes mes condoléances, moi aussi. »

Bon, ça suffit. J’en ai marre. Ras-le-bol. J’en ai marre. Vous vous dites qu’on ne voit rien. Vous vous dites que vous assumez. Mais en fait non. Les autres voient tout. Ils savent tout. Subissent, ont mal de vos ménageries. Et des deux catégories, j’en fais partis.

Défécation. Tout ça pour ça.

Ca suffit.